Il se fait tard : rentrons, et prenons quelque chose
     Sur le pouce. Puis nous parlerons doucement,
     A la mémoire de nos infinies psychoses,
     Bienheureuses, tapies hors de l'entendement,
     En sursis, prêtes à jaillir à l'improviste,
     Le temps venu où notre esprit vacillera.
     Las ! Il nous reste encor bien plus d'un tour de piste !
     Et que faire en ce laps, en ces temps scélérats ?

     Dormons. N'y pensons-plus. Et rêvons aux calices
     Enchanteurs. Oui, rêvons... Je me suis ces jours-ci
     Promené dans les hiers comme au pays d'Alice ;
     Amer : l'enfant, grandi, a bien raccourci...
     Puisque si seul ce soir, j'avais envie de vous
     Ecrire ces vingt vers en forme d'acrostiche,

     Happé par le tourment, la peur qui me dévoue
     A n'être que l'ombre, l'ersatz ou la postiche...
     M'auriez-vous oublié ? ou vous ai-je offensée,
     En vous importunant de mes logorrhées grises ?
     Y aura-t-il de la neige à Noël ? Nul ne sait...